La storia di un uomo
mi ammala
dentro, fuori,
non so perché
così condizionante
qualcosa
solo chiacchiere
dovrebbe ferirmi tanto.

Sono ferito
sono spaventato
voglio vivere
voglio morire
non so
da che parte girarmi
nel Vuoto
e quando
dare
un taglio

Perché nessuna Chiesa mi ha detto
che nessun guru mi sorregge
nessun consiglio
solo pietra
di New York
E nella caffetteria
ascoltiamo
il sassofono
O defunto Ruby
sparato
nel ‘32,
che suona come tempi andati
e disinnescato
vuoto assassinio
decapitato  dall’orologio.

E vedo ombre
danzanti nella Rovina
innamorate, aggrappate
strette ai sederi amabili
di ragazzine
innamorate del sesso
che si mostrano
in biancheria
da elevate finestre
e sperano per il Peggio.

Non ce la faccio
più
se non riesco nemmeno a pararmi
il didietro
da solo nella mia stanza

Allora è un arrivederci
Sangsara
per me
oltretutto
le ragazze non sono così importanti
come sembrano
e Samadhi
è meglio
di quello che pensi
quando comincia a
picchiarti nella testa
con il suo ronzio
di angeli luccicanti dal Paradiso
che strillano

dicendo

Ti aspettiamo
da stamattina, Jack,
perché tanto a lungo
temporeggi nella stanza delle fuliggini?
Questa trascendentale Brillantezza
è la parte migliore
(della Nullità
che canto)

Va bene.
Basta.
Matto.
Smettila.

Jack Kerouac, Mar 29, 1955, NYC

Questa sensazione di disparità  tra ciò che ho dato e ciò che ho ricevuto, questa sensazione di aver tenuto un coltello dalla parte della lama, è l’amore come lo conosco io, ed è una vita che lo cerco e lo sfuggo. E c’è una parte di me che si aspettava forse di chiudere il bilancio in pari, addirittura in attivo, e si lamenta come un vecchio avido che ancora sul letto di morte pensa al tempo, alle risorse, alle forze, ai quattrini dilapidati. Ma c’è un’altra parte di me che ha fatto tutto ciò che era in suo potere per amare al presente, e quella parte lo sa, vivere è stato meglio di sognare.

[17/09/09, in prossimità della Groenlandia, temperatura esterna – 50°, vento contrario 105 km/h, altitudine 10361 m, orario d'arrivo stimato 09:15 am]

A Berlino le tracce della storia- immagini dalla città nel ventennale della caduta del Muro di Berlino. Così si chiama la mostra fotografica di Ursula Swoboda, presidente dell’istituto di cultura italo-tedesca/Goethe Zentrum cittadino, inaugurata ieri 07/10/09 nella chiesa di San Giorgetto in piazza Sant’Anastasia, a Verona.

La mostra fotografica merita di essere vista, a mio parere, anche se non è del tutto soddisfacente. Alcuni degli scatti sono dedicati alla ricostruzione di Berlino, parlano dell’ansia di futuro tipica della capitale tedesca, dove ieri c’erano spazi vuoti e incolti oggi ci sono palazzi moderni e cattedrali di vetro e di acciaio.  Le fotografie sono eleganti, molto ben fatte, la cura per il colore e le geometrie è evidente, ma quella proposta è la faccia di Berlino che mi piace meno. Sono un malato di nostalgia, faccio fatica a vedere la disneyificata Potsdamer Platz come qualcosa di bello, mentre  un viale come Karl Marx Allee, severo, sinistro, tetro, in fin dei conti io l’ho trovato talmente brutto da essere di mio gusto. Tra questi scatti ce n’è uno interessante: su uno sfondo di palazzi moderni, c’è una giostra zuccherosa e pacchiana con i cavallini che sembrano decorazioni di una torta. La Berlino che ho visto io è, in effetti,   al contempo un parco dei divertimenti, per via dei suoi caffé, bar, locali, discoteche, birre, droghe, ballerine e feste,  gallerie d’arte, e la capitale civile, burocratica della Germania unificata.

Un secondo ciclo di scatti è dedicato al Muro. Può essere l’occasione, per chi a Berlino non ci è mai stato, di vedere le foto di alcuni tra i graffiti più importanti e significativi della recente storia europea.  È il caso, ad esempio, del bacio mozzafiato tra il presidente russo Breznev e Heinrich Hoenecker, il fu presidente della repubblica democratica tedesca. Quel bacio rappresenta il legame culturale, ancora oggi molto forte, tra Russia e Germania. La scritta in tedesco, sotto, recita: mio dio aiutami a sopravvivere a questo amore mortifero. In un altro scatto si può vedere la faccia del filosofo Karl Marx disegnata sulle natiche nude di un cittadino della Germania dell’est, colto da uno dei feroci e famigerati cani da guardia della Volkspolizei, mentre sta tentando di scavalcare il Muro per raggiungere il paese della Cuccagna a ovest, ritratto come un mondo pieno di polli arrosto, Golf e negozi prezzolati. Di questa serie, la foto che a me è parsa più significativa è l’ingrandimento del particolare di un graffito, che offre su sfondo grigio sagome di cupole, torri e casermoni che sembrano ruderi anneriti dopo un incendio. È l’immagine di Berlino che a me viene in mente, quando chiudo gli occhi e ripenso alla città.  Il rudere urbano rispecchia la sua identità più sincera, secondo me. Un romanticismo post tutto, portato al suo massimo splendore malinconico dal film di Wenders, Il Cielo Sopra Berlino. Si avverte un po’ di quel sapore  anche in uno scatto della mostra che presenta una roulotte abbandonata in primo piano , spigolosa nonostante gli angoli smussati, scalcagnata, un ammasso di lamiere graffittate come se fossero un muro. Sullo sfondo mucchi di detriti e un cartellone pubblicitario su cui campeggia lo sguardo fisso in camera di una donna seducente. Si disinteressa dell’uomo che le sta baciando il collo, fissa lo spettatore negli occhi.

Una mostra interessante, dicevo all’inizio, seppur non del tutto soddisfacente.  Manca a mio avviso il coraggio di uno sguardo più personale, meno istituzionale, anche se capisco la necessità della fotografa di documentare, di voler dire qui è accaduto questo. Lo scatto più significativo, più intimamente berlinese, secondo il mio gusto personale,  è la foto di una finestra con serramenti bianchi, contenuta in un cornicione da tempio greco, ridotto male,  incastonato su un muro marrone screpolato. Al centro della finestra, dentro un portavasi bianco, spuntano dei fiori gialli, mezzi morti, quasi secchi. Questo tentativo mal riuscito di abbellire un muro  grigio è tipico di una città che ha fatto della bruttezza il suo fiore all’occhiello.

Le luci dietro le tende degli alveari milanesi
Sono un dolore che mi sembra
di tutti adesso che si accendono
e io le guardo da questa finestra
di un cortile interno.
Questo rintanarsi dell’essere umano
L’ho sempre detestato,
io inadeguato pronto ad adeguarmi sempre,
conoscere, conoscere, il tuo cuore vuole conoscere,
mi dico pensando di riuscire
così a sfuggire allo stato di separatezza,
a vivere il mio sogno di comunione
con il mondo.
Eppure questa sera mi spinge questo sogno
Dalla finestra al divano, a dialogare
con me stesso, la soluzione ludica
individuale, quanto amore sprecato,
non rallegra alcuna donna, serve all’omeostasi
dell’equilibrio mentale, serve per non consegnarsi
alla violenza dell’istinto.
Mi dico che è Milano,
che è la ferocia di un milione e mezzo
di persone, il gas di scarico delle relazioni
umane crea la necessità della privacy,
ma non è solo questo, sono io,
la mia è la tristezza di chi prova
Ma non trova fuori di sé soddisfazione
ai desideri, del sogno interiore
che proprio perché è dentro
E non trova via di comunicarsi fuori
mi ferisce.
Vorrei che questo sogno morisse.
Vorrei coltivare l’apatia, vorrei guarire,
o meglio, ammalarmi come questa città
che allegramente di solitudine ammattisce.

[Milano 31/01/09]

Anche a Verona, una volta, c’era un cinema porno. Si chiamava Astro ed era in via XX Settembre. Lo notavo sempre dal finestrino dell’autobus dell’APT che da San Bonifacio porta gli studenti ai vari istituti scolastici. Era quattordici anni fa, avevo sedici anni, e gli autobus extracittadini potevano ancora passare sotto gli archi di porta Vescovo, che oggi è chiusa e per andare in centro se arrivi da Vicenza bisogna fare un altro giro. Hanno chiuso anche il cinema Astro. L’hanno rimpiazzato con una sala bingo, ma non è andata, e il locale è sfitto. Ci passo davanti ogni giorno: una grata chiude l’ingresso, sulle vetrine impolverate ci sono gli adesivi con scritto bingo e su uno degli stipiti è attaccato l’adesivo di un’agenzia di vigilanza, come se qualcuno sorvegliasse ancora questo localaccio in attesa di riqualificazione.

“Dentro c’è ancora la platea e i sedili da cinema”, mi ha detto uno che ho conosciuto al bar, “Lo so perché io ci ho suonato dentro”.

Mi sono fatto raccontare la storia. Se ho capito bene, uno o due anni fa, un collettivo di anarchici, sfrattati da un posto precedentemente occupato, sono riusciti a forzare l’entrata e hanno preso ipso facto possesso dell’ex cinema porno. Volevano farci un concerto, una cosa dimostrativa, una ripicca per  la chiusura dell’altro posto. Immediatamente é arrivata la polizia, con l’ordine di sbaraccare tutto. C’è anche quest’altra storia di come alla fine polizia e occupanti hanno trovato un compromesso: se la polizia chiudeva un occhio per un giorno, gli occupanti promettevano di sgombrare pacificamente il giorno dopo.

“Ma è una cosa che si dice in giro. Non so se è vera”, mi ha detto questo tipo, come se ritenesse umiliante accusare anarchici e polizia di aver trovato un compromesso, “Quello che è vero è che sì, per un giorno, nell’ex cinema porno ci hanno fatto  un concerto”.

Ruwandese di nascita e italiano di adozione, sedicente amatore delle donne, mi racconta la storia della famiglia italiana che ha adottato due bambini ruwandesi, uno di etnia Tutsi, l’altro Hutu, per vedere quale sarebbe poi la differenza. Ne è uscito che il bambino Tutsi è diventato un mascalzone ubriacone scostumato che in casa non muoveva un dito, mentre il bambino Hutu è cresciuto morigerato, servizievole con una particolare propensione a lavare i piatti. Però,  a studiare, il più bravo era il bambino Tutsi

Questo mio oscillare d’umore

equilibrista sul filo

della paura di cadere

e la certezza che sono ancora in piedi

sebbene ridotto

a essenziale

ho paura

ho fame

voglio essere amato

voglio essere capito

senza sottomettermi alle regole

del gioco di Varet St., Brooklyn, le bodegas

le cafeterias e i loft, fiori spuntati tra i magazzini

perché stendo una mano con delle monete

aspettandomi amore amicizia complicità

e ottengo in cambio un coffee to go?

[Brooklyn, Varet st, 04/09/09]

Seduto su una panchina sulla promenade di Brooklyn Heights, a sinistra la statua della libertà, un traghetto sta per attraccare ad un pier, acqua incendiata al tramonto, di fronte i grattacieli del downtown, riconosco il Chrysler e l’Empire, ma forse mi sbaglio, lo skyline di questa parte della città ha nomi precisi, conosciuti dalla ragazza seduta vicino a me che un momento fa litigava al telefono con qualcuno, senza degnare di uno sguardo la potente e arrogante Manhattan. Anche lei é Manhattan e non ha bisogno di guardarsi allo specchio per sapere chi é, anzi, proprio il fatto che di fronte a tanta bellezza lei puo’ litigare al telefono é lo scarto tra lei e me . Questa visione del cuore dell’occidente mi illumina e mi educa. I miei desideri e i miei sogni mi hanno portato qui prima di conoscere come stridono i gabbiani sopra l’East River o sferragliano le gru sulla banchina sottostante, e zoppica il treno espresso a intervalli regolari sulle giunture dei binari, le ondate incessanti del traffico regolate dai semafori e il fiammeggiare del sole che ormai tocca il NewJersey e accende le vetrate dei grattacieli e le corde dell’Arpa d’Acciaio. E adesso che so tutto questo, ho bisogno di staccarmi, di lasciare questo posto, per rendermene conto

[Brooklyn Heights 03/09/09]

Ciao mamma, vado a New York.

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Tra le sue tante stranezze, una in particolare è alquanto insolita e bizzarra: pare che, quando andava in visita a casa di un amico, fosse solito annunciare il suo arrivo sparando un colpo di pistola al soffitto dell’ingresso

[Wikipedia].